Dieci anni di catrame nei polmoni
non mi hanno fatto male quanto queste
risate spudorate tutte uguali,
sputate da migliaia di coglioni.
Cercherò di starmene in disparte,
sentirsi come un figlio non voluto,
convincermi a lasciarmelo alle spalle
evitando di restare tra la gente.
Lasciarsi morire,
con gli anni che passano,
non perdere i sogni se è quello che ti resta.
La ragione la volete e siete in tanti,
non per questo viene vista verità,
se credete che sia onesto essere poveri
nel animo ma non nel portafogli.
Distese di morti che danzano,
fiumi di menti nascoste,
incubi controllati da aborti,
corpi che piovono morti.
Aiutami a cercare di guarire,
ho trovato questi fogli su di me,
è una voce che mi illumina il passato,
è un pianto che non voglio ricordare.
Mi han sempre fatto credere che
sono normale, un individuo mediocre,
uno nel mucchio che impazzirà
costretti a sanguinare,
soffocati nel vomito.
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