Il rosso che piango dagli occhi,
che il tempo ormai ha consumato,
non serve per tornare indietro,
non può illuminare le notti,
non può cancellare il passato.
Le grida strazianti nel buio
non so se le sto immaginando,
ucciso da un solo pensiero,
in una prigione sofferta
il senno mi sta abbandonando.
Marcire tra gli esperti che manipolano teste
per convincermi che questo è il percorso per guarire,
parlare su un lettino di quel poco che mi resta
e aspettare di morire.
Stregato da quelle lancette,
lo spirito spento e rinchiuso,
il panico in una finestra
non so più nemmeno sperare,
l'angoscia mi rende confuso.
Il numero di un mattatoio,
marchiato a fuoco come un animale da pascolo
eliminato dal gregge e fatto
dimenticare in una stanza,
dove non posso vedere nessuno
perchè reputato pericoloso,
è inutile scavare non mi conoscerete mai.
Marcire tra gli esperti che manipolano teste
per convincermi che questo è il percorso per guarire,
parlare su un lettino di quel poco che mi resta
aspettando di impazzire.
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